* * *. Погибла женщина
* * *
Погибла женщина. Опять погибла женщина.
Нельзя не думать, думать не хочу...
Её бы целовать и гладить плечико.
Её бы довезти успеть к врачу.
Такая жизнь макеевская честная.
Ей сколько было полных женских лет?
А завтра служба светлая воскресная,
а послезавтра траурный обед...
И сколько слёз ни лей в пространстве прибранном
моих с корявой рифмой бледных строк,
погибла женщина прекрасная невинная.
Не сварит борщ, не испечёт пирог,
не выйдет в люди, лик присыпав пудрою,
не поторгуется за сладкий апельсин.
Погибла женщина созданье белокурое
погибла по дороге в магазин.
Необратимость сводок тьма кромешная.
Необратимость смерти и войны.
Погибла женщина смышленая потешная.
И в этом хоть и нет моей вины,
а всё же ощущается, что есть она.
Её укрыть бы оттащить, спасти.
Или погибнуть... Да, погибнуть вместе нам,
за двадцать дней до неслучившейся весны.
8 февраля 2025 года