В паре десятком метров от местечка, где в 23-м мы с командиром одного героического и сильно потрепанного в боях полка наслаждались горьким кофе, переживая обстрел, появилась наивная коффенка. «Кофе, тортики, любовь», - написано на витрине. За нею пьют кофе вчерашние детишки, которые ничего, кроме войны, толком и не видели.
А вокруг привычная грязь и все те же фасады, «расписанные» осколками. Все те же глубокие лужи, которые, по-моему, побелить невозможно.
По ним из школы деловито бредут румяные подростки. Пищат на все лады.
В наушниках звучит трек «Sun still rise» и я уже не в первый раз чую подвох. А вдруг я иной и умею неосознанно управлять бытовой техникой? Это, впрочем, какая-то очень стариковская отсылка, а в сегодняшнем Донецке отчаянно хочется быть молодым.
